Alma de poeta

Quizás hoy no es el mejor momento para escribir algo apetecible de leer. Todos los días no son iguales: los hay alegres, excesivamente alegres sin que haya un motivo que lo justifique. Aunque nunca es excesiva la alegría.

Otros días, en cambio, nacen negros y no hay luz que los ilumine.

En unos y otros, coincidiendo siempre en los extremos, el alborozo y la zozobra hurgan en mi interior sacándome a la luz mis batallas en forma de poesía.

Todas tienen un sentido, son únicas, el recuerdo de algo, un sueño cumplido, una ilusión en el aire...

Y al pasar el tiempo las releo y me transportan al momento de crearlas. Veo sus defectos, que son los míos. Echo de menos ese vocabulario exquisito que utilizan los verdaderos poetas y que yo desearía tener. Pero el desconocimiento y la falta de hábito me impiden utilizarlo.

Y en un arranque de sinceridad conmigo, consigo darme cuenta de que nunca será más que una afición. No soy todo lo lectora de poesía que debería, y ese puede ser un defecto, que asumo.

Pero opto por tener la ilusión, aunque sólo dure el momento, de escribirla. Y a veces le pongo rima, porque me gusta más, aunque me digan “repetidora”. Miro al Cielo, me subo a una nube y saco versos que me salen del alma y me siento como la princesita de mi cuento.