Ciudadana del mundo, de aqui y de allá. Enamorada de la vida y agradecida de Dios. Le canto al amor en todos sus matices.







11/10/2020

Allá lejos

Pintura: Antonio De Ávila ( España)
En un rincón de la floresta
un hermoso rosal llora
a un retoño por su muerte,
era un botón apenas incipiente
cuyos pétalos brillantes recién abría.
¡Los capullos no deberían perderse
no hay dolor más grande que ese!

Hoy no hallas el consuelo
desgarrado rosal en bosque oscuro,
más, yo sé que el viento benévolo
al tiempo será bálsamo a tu herida
y por siempre adorarás el recuerdo
del preciado botón nutrido de tu savia.
Ahora mi alma lleva mieles a tu alma
a cada instante, todo el día
mi oración, rosal, vibra para ti
aunque una espina empecinada
haga nido en mi corazón.

10/24/2020

Consejos para mis hijas

Espero que nunca se den por vencidas
que a la meta se llega aún de rodillas.

Con criterio se enfrentan los desafíos
por la vía honesta, de paz y justicia.

Que todo en la vida es variable y factible
 y que los anhelos sí pueden cumplirse.

A nutrir su intelecto igual que su cuerpo
 y apoyarse en la fe, la que ustedes elijan.

Entiendan que equivocarse es posible
pero no enmendar el yerro es imposible.

Sean por favor, generosas y buenas
siempre listas para asistir al prójimo.

A nadie negar jamás una sonrisa
ésta puede ser consolación y caricia.

A ser valientes sin arriesgar la vida
y a ser objetivas sin ser implacables.

Llenar el alma de piedad y empatía
que en el mundo se libran cruentas batallas.

Que existen personas que viven con miedo
que existen personas que viven sufriendo.

 El color de la piel es sólo melanina
y diseño de Dios no son las fronteras.

Intenten, mis niñas, ser siempre felices
que lo mejor de la vida está en lo pequeño.

Estén preparadas a las dichas de amor
y también a su dolor, que trae dos caras.
 
Valorar a la familia y a los amigos
pues todos ellos prosperarán sus vidas.

Y, por último,hijas,no olviden jamás
que son seres preciosos de un valor sin par.

Amarlas es lindo, son mi obra perfecta,
 la mayor riqueza que su madre atesora.




10/19/2020

La Simona

 

Pintura: Peter Bojthe ( Húngaro)
¡La Simona está silbando,
silba y silba, aunque ella es muda!
Rechifla y parece que habla
su silbido tiene arpegios
que se oyen cual palabras.

La Simona fue a la escuela
y el maestro se empeñaba
a que entienda la enseñanza,
pero no aprendía nada.
"La pobre es caso perdido"
las comadres murmuraban,
y ella también lo creía,
nació torpe la chiquilla
nació muda, necia y cándida.
En el patio del recreo
en un rincón se sentaba
y a las aves en sus charlas
la niña atenta escuchaba,
los gorjeos frente al alba
son los que más disfrutaba.

"No es tan tonta la Simona"
ahora afirman los vecinos
¡Ni tan muda, ni tan cándida!
Silba, silba, y como el grajo
su garganta también grazna,
lleva al cielo su lenguaje,
son aladas sus palabras,
gorgoritos, trino y canto
¡En todas partes, sonatas!
La Simona está contenta
ha aprendido a ser calandria.
Marysol Salval

9/29/2020

Sobre la poesia

 


La poesía es muy subjetiva. Ante ella sólo podremos aspirar a una visión fragmentaria y necesariamente incompleta. Cada persona vive una parte de la realidad poética; ésta es inasible, resbalosa, como una serpiente acuática. La poesía siempre escapará de la sola definición por ser un ente vivo que se mueve y reproduce, su existencia es tan cambiante como la historia misma del hombre; por eso siempre estaremos un paso atrás del verdadero rostro que tiene la lírica, y cualquier intento de explicación será inútil. Para hallar la "poesía" se debe sentir el poema porque éste no requiere comprenderse. El texto poético no se necesita "entender" sino sentir. Entre el poeta y el lector no se extiende un diálogo, hay dos discursos separados que confluyen atemporalmente. El autor echa a volar su artificio con su propia retórica y éste se transforma en un líquido que adoptará o no, la forma de quien lo contenga. 

 


Sesenta razones

Pintura: Rosa Cánovas (España)

       Sé de sesenta razones
para asumir las pérdidas
y trescientos sesenta y cinco 
pérdidas en cada razón,
un dolor debajo del corazón,
piedras colgadas en el vientre,
desesperanza dicen los entendidos.
Piquetes en los pies y en las manos 
que reciben huesos escupidos de la boca,
coleccionista de razones, sin duda
todas muertas como muere cada día,
coleccionista también de otros accesorios inservibles ,
rata de metal ahora en su guarida.
Sesenta abejas sobre los dedos
y cólicos en los ojos que tiran de la nuca, 
esta se estremece, traquetea,
funambulesco gnomo durmiente 
entre los pliegues de los sesos
en hambruna se despierta
aún gira, gira, y tiembla.
Pasos sobre vidrios
no llegan a ninguna parte
se deforman, gimen, se desarman,
neuróticas heridas, si tan sólo a ellas 
tú pudieras amarlas dejarían de sangrar,
obsesivas son tus manías y rituales
que se gestan en la mente
  y un saco repleto de colillas
aturdido en los pulmones.
No se puede recuperar lo perdido
hacen falta otras sesenta razones
para salir del agujero
a buscar semillas buenas,  
diosa de tu acopio, aprende, ponte de rodillas, levántate  
haz tus mantras y tus danzas
para por si fuera posible
empezar de nuevo.